***

.                                               валентине проскуриной
.
.
Поэзия! Наркотик? Воздух? Яд?
Одно известно мне без лишних споров –
Когда стихи со мною говорят,
Я глохну к посторонним разговорам.


Испуганная белизной листа,
Я, как слепая, пальцами за воздух
Цепляюсь – там, где стыла пустота,
Теперь на нитях опустились звезды.


Но прежде, чем попасть в мою ладонь,
Они, вертясь, мне режут сухожилья.
И студит кровь небесный их огонь.
И одаряет стих земною жизнью.
.
.
.