Дочери

.
.
.
Такая нежность есть в твоих руках,
Когда они как лепестки жасмина
Ложатся мне на шею и плечо.
Ты так мала, что до сих пор еще
Мое письмо к тебе не слишком длинно,
Но так прекрасна - что в стихах оно...
.
.
.

Дочери

.
.
.
Тебе в нелепой позе слаще спится -
Мордашка в профиль, руки по бокам.
Я думаю - египетская жрица,
А папа думает - цыпленок табака.
.
.
.

Дочери

.
.
.
Я бодрствую, а ты во власти сна.
На трикотажной розовой пижаме
Прикреплен бантик. И его краями
Твоя щека слегка раздражена.
Я ленту двигаю и думаю о том,
Что ничего нежней нет этой кожи,
Которая в одно мгновенье может
Быть исцарапанною шелковым бантом.
.
.
.

Дочери

.
.
.
Наешься ли ты, маленький голодный червячок?
Раскроешь ли свой маленький, но злобный кулачок?
Чтоб я сомненьям вопреки увидела, малыш,
Как линии твоей руки копируют мои.
.
.
.

Сыну #33

.
.
.
Он больше не невиннен, мой малыш.
Он научился различать отчасти
Как можно правду сделать клеветой.

Но так неловко польуется той,
Что иногда мне остается лишь
Болезненно лгунишке умиляться

И раскрывать его нехитрый блеф.
"Не может быть, чтоб съел конфеты лев..."
.
.
.