***

.
.
.
А время будто обратило взгляд назад.
И медленно пошло обратным ходом.
Взлетела в воздух мертвая оса,
Из моря в реку повернулись воды.

 Цветок бумажный развернулся в лист
И тает тайнопись на нем бесповоротно
Недолго ждать пока он станет чист.
И успокоится в своем гробу блокнотном.


Уйдут под землю острия травы.
Дождь кончится под барабаны грома.
И мы все чаще говорим друг другу “Вы”,
А скоро будем вовсе незнакомы.


.
.
.