.
.
.
Носить в себе, смакуя каждый слог.
Класть слово как орех под чуткий молот
Не стих писать, а испекать пирог.
Перемежать коржи хрустящих строк
Со взбитой пеной тайных недомолвок.
Не понукать гарцующий катрен,
Но ждать его почти что сладострастно,
Так хан восточный в расписном шатре
Глядит как ворс на шелковом ковре
Волной идет под ножкою прекрасной.
Все для того, чтоб был пирог хорош,
Чтоб горд искусством оставался пекарь.
Чтоб танцовщица на вонзила нож,
Но в чувстве, что нарочно не зажжешь
К груди прильнула, сладко сузив веки.
.
.
.
Комментариев нет:
Отправить комментарий