Болеет...

.
.
.
Ты болеешь. Я пишу свой стих –
Неразборчивый рецепт в аптеку богу,
Чтоб прочтя, он выслал на подмогу
Пару-тройку ангелов своих.

Ткнусь губами – пышет голова
Обжигающею лавой первозданной.
Я машу блокнотом и слова
Сыпятся на лоб тебе как манна.

“Мальчик мой” упало со страниц
И дыханье сделалось ровнее
“Долгожданный” и у вымокших ресниц
Каждое движение плавнее.

На помине тут и ангелы легки.
Подержурят. Ты поспишь немного.
Скоро утро. И в который раз стихи
Скоротали ожиданье бога
.
.
.