***

.
.
.
Как часто мир вокруг несправедлив...
Когда в оркестре инструмент один
Играет чисто, то его мотив
Сам по себе как-будто бы фальшив.
И дабы этот голос заглушить
Медь прочищает горла от сурдин.


И ноют скрипки будто хор старух
Нанятых плакать на похоронах.
Но будто Бог взирает сверху Бах,
Одалживая свой великий дух,
Свой чуткий нюх, свой музыкальный слух,
Тому, на чьих губах играет страх.


Чей арсенал – тростник и эбонит,
Чей бой скорей всего с самим собой.
Кого толкает в спину тромбонист.
Но снова сбой и хрипит:
“А, черт с тобой! Настраивай, гобой!..”
И ля как радуга над ямою горит
.
.
.